BOOKS BITES #2

Ed eccomi qui con la seconda puntata di questa rubrica a cadenza casuale. In realtà non avevo in programma di postarlo già oggi, ma ieri sera ho finito La paura del saggio di Patrick Rothfuss e sono già in astinenza. Cercherò, prima o poi, di scrivervi una recensione però vi posso dire che è uno di quei libri che ti entrano dentro pian piano e quando lo finisci ti senti triste, perché sai che dovrai salutare per un po' i personaggi, che ormai sono diventati tuoi amici e quindi ti senti un po' più sola. 

Quindi ho deciso che se devo soffrire allora è giusto che soffrano tutti sarebbe molto carino condividere con voi qualcosa che è riuscito a toccarmi così tanto (suona meglio così, vero?) perciò ho scelto di iniziare presentandovi il prologo de The Name of the Wind (sempre di Patrick Rothfuss). E' il primo della serie e il suo prologo è praticamente uguale al prologo del secondo libro (La paura del saggio) (e, ad essere precisi è anche molto simile all'epilogo... ok, se continuo così incasino ancora di più le cose... insomma, per farla breve: prologo ed epilogo sono molto simili fra di loro e sono molto simili anche tra un libro e l'altro). Penso sia uno dei pezzi più poetici di tutto il libri (di tutti e due i libri) e la traduzione non rende (non sto giudicando male la traduzione: è ben fatta e tanto di cappello al traduttore, che per il secondo libro è Gabriele Giorgi e per il primo non ne ho idea, ma credo sia sempre lui, però la versione originale ha qualcosa di più, semplicemente) quindi vi riporterò la parte originale, mi dispiace (ma se l'inglese non vi piace, non vi preoccupate! In una delle prossime puntate pubblicherò l'epilogo del secondo libro, che non è granché diverso, e lo potrete leggere in italiano... quindi non disperate!). Ma direi che vi ho annoiato abbastanza, ora lascio parlare lui!

The Waystone Inn lay in silence, and it was a silence of three parts. 

The most obvious part was a hollow, echoing quiet, made by things that were lacking. If there had been a wind it would have sighed trough the trees, set the inn’s sign creaking on its hooks, and brushed the silence down the road like trailing autumn leaves. If there had been a crowd, even a handful of men inside the inn, they would have filled  the silence with coversation and laughter, the clatter and clamour one expects from a drinking house during the dark hours of the night. If there had been music…but no, of curse there was no music. In fact there were none of these things, and so the silence remained. 

Inside the Waystone a pair of men huddled at one corner of the bar. they drank with quiet determination, avoiding serious discussions of troubling news. In doing these they added a small, sullen silenceto the lager, hollow one. it made an alloy of sorts, a counterpoint. 

The third silence was not an easy thing to notice. If you listened for an hour, you might begin to feel it in the wooden floor underfoot and in the rough, splintering barrels behind the bar. It was in the weight of the black stone heart that held the heat of a long-dead fire. It was in the slow back and forth of a white linen cloth rubbing  along the grain of the bar. and it was in the hands of the man who stood there, polishing a strech of mahogany that already gleamed in the lamplight. 

The man had true-red hair, red as flame. his eyes was dark and distant, and he moved with the subtle certainty that comes from knowing many things. 

The Waystone was is, just as the third silence was his. This was appropriate, as it was the greatest silence of the three, wapping the other inside itself. It was deep and wide as autumn’s ending. It was heavy as a great river-smooth stone. It was the patient, cut-flower sound of  a man who is waiting to die.

Non trovate anche voi che sia sublime? ^_^
Ah, sappiatelo... non ho ancora finito di stressarvi con questa serie, siete tutti avvisati (e sì, è una minaccia!).

Buone letture!
S.